Nemesi

Tempo che i sogni umani

volgi sulla tua strada:

la chioma che dirada,

le case dei Titani,

o tu che tutte fai

vane le nostre tempre:

e vano dire sempre

e vano dire mai,

se dunque eternamente

tu fai lo stesso gioco

tu sei una ben poco

persona intelligente!

Cangiare i monti in piani

cangiare i piani in monti,

deviare dalle fonti

antiche i fiumi immani,

cangiar la terra in mare

e il mare in continente:

gran cosa non mi pare

per te, onnipossente!

Giocare con le cellule

al gioco dei cadaveri:

i rospi e le libellule

le rose ed i papaveri

rifare a tuo capriccio:

poi cucinare a strati

i tuoi pasticci andati

e il nuovo tuo pasticcio:

ma, scusa, ci vuol poca

intelligenza! Basta -

di' non ti pare? - basta

il genio d'una cuoca.

Bada che non ti parlo

per acrimonia mia:

da tempo ho ucciso il tarlo

della malinconia.

Inganno la tristezza

con qualche bella favola.

Il saggio ride. Apprezza

le gioie della tavola

e i libri dei poeti.

La favola divina

m'è come ai nervi inqueti

un getto di morfina,

ma il canto più divino

sarebbe un sogno vano

senza un torace sano

e un ottimo intestino.

Amo le donne un poco -

o bei labbri vermigli! -

Tempo, ma so il tuo gioco:

non ti farò dei figli.

Ah! Se noi tutti fossimo

(Tempo, ma c'è chi crede

di darti ancora prede!)

d'intesa, o amato prossimo,

a non far bimbi (i dardi

d'amor... fasciare e i tirsi

di gioia; - premunirsi

coi debiti riguardi),

certo - se un dio ci dòmini -

n'avrebbe un po' dispetto;

gli uomini l'han detto:

ma «chi» sono gli uomini?

Chi sono? È tanto strano

fra tante cose strambe

un coso con due gambe

detto guidogozzano!

Bada che non ti parlo

per acrimonia mia:

da tempo ho ucciso il tarlo

della malinconia.

Socchiudo gli occhi, estranio

ai casi della vita:

sento fra le mie dita

la forma del mio cranio.

Rido nell'abbandono:

o Cielo o Terra o Mare,

comincio a dubitare

se sono o se non sono!

Ma ben verrà la cosa

«vera» chiamata Morte:

che giova ansimar forte

per l'erta faticosa?

Né voglio più, né posso.

Più scaltro degli scaltri

dal margine d'un fosso

guardo passare gli altri.

E mi fan pena tutti,

contenti e non contenti,

tutti pur che viventi,

in carnevali e in lutti.

Tempo, non entusiasma

saper che tutto ha il dopo:

o buffo senza scopo

malnato protoplasma!

E non l'Uomo Sapiente,

solo, ma se parlassero

la pietra, l'erba, il passero,

sarebbero pel Niente.

Tempo, se dalla guerra

restassi e dall'evolvere

in Acqua, Fuoco, Polvere

questa misera Terra?

E invece, o Vecchio pazzo,

dà fine ai giochi strani!

Sul ciel senza domani

farem l'ultimo razzo.

Sprofonderebbe in cenere

il povero glomerulo

dove tronfieggia il querulo

sciame dell'Uman Genere.

Cesserebbe la trista

vicenda della vita e in sogno.

Certo. Ma che bisogno

c'è mai che il mondo esista? Guido Gozzano