«Fuori di me»

Alla follia non badate, datemi retta!

Pensate piuttosto ai nuovi ritmi in cui

immergere la vostra vita perduta dietro

l'apparenza delle cose.

Cercate l'immortalità,

l'eterna questione del mare splendente

dentro il sole di giugno che diventa nero

a notte e scompare nelle tenebre.

Io dimenticato relitto di una civiltà

passata sono il solo che piango i defunti

miraggi di un'età morta e ancora

coprendomi di ridicolo scrivo lettere

d'amore a traditi amori di un'epoca trascorsa,

la giovinezza, e ricordo lo studente

che piegava la sua retta immagine

a misurare l'angolo della sua carnale diversità,

a versare nel seno asciutto di una madre

occasionale la solitudine futura dei suoi

giorni tutti uguali.

Lasciatevi andare verso il mare della vita!

Assaporatene la musica sbiadita, e trionfatore sarà

solo il Tempo e il suo nero oltraggio, la Morte!

Mentre io ancora scriverò che il poeta

chiude in stremate parole il suo cervello

mirando il muro in alto della sua stanza

e le poesie scivoleranno via, senza pietà,

e nessun Dio le registra, incarnandosi

per un attimo.

Il ritmo non sa di mirtillo acerbo

e piegarsi sulla bianca pagina di un diario

il meglio dell'ispirazione fa in un fiato

dileguare.

Chiamatemi così: pazzo, deserto testimone

di un deserto da percorrere in una torrida

estate, senza acqua raccolta nella gobba

di un domestico dromedario, e la mia poesia

definitela con crudeltà e livore come lubrica,

oscena, interessata e manigolda consigliera

di sventura o furto di anime giovanili

in cerca di nuove reincarnazioni.

Sappiate però che brucio di gioia, di allegria

feroce dentro la mia casa buia, prigioniero

di calamitose idee, slabbrando la mia merda

in privata visione senza lo scempio

di immagini e talenti altrui.

Sono un genio geniale che la vita spassa da un dolore all'altro,

teatrale,

senza ferite apparenti che non siano d'amore,

piaghe purulente lasciate da una donna

fatale che nessuno conosce.

Slabbro la mia merda in privata visione:

ghirigori collettivi e birbanti.

Muratemi in una galera

con la bibbia e i santi.

Dario Bellezza
(nella foto di Massimo Consoli Dario Bellezza nel 1971)